Ключевое слово
06 | 08 | 2020
Новости Библиотеки
Шахматы Онлайн
Welcome, Guest
Username: Password: Remember me

TOPIC: Борис Рыжий

Борис Рыжий 10 Май 2020 05:19 #1

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
По нескольким встреченным стихам у меня возникло впечатление что Рыжий - крупнейший поэт постсовестской эпохи в России. Посмотрим. Начнём.

Стихи беру с сайта, ему посвящённого
borisryzhy.ru/

Стоял обычный зимний день,
обычней хрусталя в серванте,
стоял фонарь, лежала тень
от фонаря. (В то время Данте
спускался в Ад, с Эдгаром По
калякал Ворон, Маяковский
взлетал на небо…), за толпой
сутулый силуэт Свердловска
лежал и, будто бы в подушку,
сон продолжая сладкой ленью,
лежал подъезд, в сугроб уткнувшись
бугристой лысиной ступеней… —
так мой заканчивался век,
так несуетно… Что же дальше?
Я грыз окаменевший снег,
сто лет назад в ладонь упавший.
Last Edit: 11 Май 2020 04:30 by Grigoriy.

Борис Рыжий 11 Май 2020 04:29 #2

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Родная, мы будем жить здесь, где нет прохожих,
где лишь созвездья. И пить сплошные сухие вина.
Здесь реки сбросят сухие русла, как змеи — кожу,
за даль метнувшись. И будет пахнуть сырой овчиной.
Закат, что в небо вкровавлен Богом, безумной розой
завянет. Ветры утихнут. Слезы пойдут на убыль.
Мы будем жить здесь. Мы будем вместе смотреть…
А звезды
здесь разноцветны, как в фотоснимке зрачки салюта.
По сути дела не будет лета, зимы и прочих.
Не будет милых моих. Любимых моих. Хороших.
Туман укроет нас белоснежной своей рогожей,
и будут ночи. Сплошные ночи. Сплошные ночи.
Но все проходит. И мы с тобою пройдем задаром.
И будет небо. Сплошное небо, как черный зонт… А
мы будем в ночи, как в отложении — два омара.
…И безресничный прищур безглазого горизонта.

Борис Рыжий 12 Май 2020 14:10 #3

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Пейзаж с детством

1.

Небо накуксилось и, отряхнувшись от тени,
прошлось по аллее, ресницы листвы распахнуло
утро. Глаза полусонной простывшей сирени
легли на ладонь мою слякотью трех поцелуев
последнего детства.

2.

Как просто, как просто бьггь просто пейзажем на фоне,
как просто на фоне приветствовать будущий день и…
Солому тумана жевали бетонные кони
и замирали, нахохлясь фонарною ленью.
Как просто, как просто.

3.

Стоит за душою пацан, ненавидящий школу,
водка в подъезде, бичи… Но до этого было
дачное детство и скрип деревянного пола,
и откровенья с кровавою пастью камина,
сказки и прочее.

4.

Небо, накуксясь, сглотнуло невкусные лампы
звезд и накуксилось пуще. В тумане ржавеет…
Мне жить с этой жуткой оскоминой жизни не ладно!
И с этим полуночным бредом, но тем не менее:
как просто влюбляюсь!

5.

Как просто влюбляюсь в последнее детство за то, что
сирень опрокинула взгляды, накуксилось небо,
в тумане ржавеет тугая струна горизонта…
Лишь только за то, что там больше ни разу не буду.
И не был.

Борис Рыжий 13 Май 2020 04:35 #4

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Где-то там далеко, где слоняются запахи леса,
где-то там далеко, где воздух, как обморок, пестр…
Там, где вечер, где осень, где плачет забытое детство,
заломив локоточки за рыжие головы звезд,
там луна, не лесная, моя, по осенним полянам
мечется, тая в полу-
ночном серебре…
Где я — отблеск луны в бледно-си…
в бледно-синем тумане,
где я — жизнь, не дожитая жизнь городских фонарей.

Борис Рыжий 14 Май 2020 04:11 #5

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Ветер, надев папильотки табачного дыма,
метался седыми, как старость, аллеями сада
и исчезал, а над зубьями черно-лесными
на взмахе застыли кровавые крылья заката…

А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода,
сквозь тучи протиснув косою ухмылкою месяц…
И я, улыбаясь, глядел на обочину леса,
где шлялись, забытые напрочь, прошедшие годы,

в которых я жизнь прометался каким-то поэтом,
которого, в общем-то, не было или… не станет…
А ночь разыгралась и бросила запахи лета
в аллеи седые, как ста… лепестками фиалок.

А ветер, табачного дыма надев папильотки…
А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода…
А я, улыбаясь, глядел и всей силою легких
вдыхал в себя сад, ощущая седую свободу.

Борис Рыжий 15 Май 2020 04:29 #6

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Облака пока не побледнели,
как низкопробное сукно.
Сидя на своей постели,
смотрел в окно.
Была луна белее лилий,
на ней ветвей кривые шрамы,
как продолженье чётких линий
оконной рамы.
Потом и жутко, и забавно,
когда, раскрасив красным небо,
восход вздымался плавно…плавно
и смело.
А изнутри, сначала тихо,
потом — разросшись громыханьем,
наружу выползало Лихо,
опережая покаянье.
«Ещё луны чуть-чуть!» — развоюсь,
встану, сверкну, как гроза, и…
Не надо, вдруг ещё небо размою
своими слезами.

Борис Рыжий 16 Май 2020 04:30 #7

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Поздно, поздно! Вот — пo небу прожектора
загуляли, гуляет народ.
Это в клубе ночном, это фишка, игра,
будто год 43-й идет.

Будто я от тебя под бомбежкой пойду —
снег с землею взлетят позади,
и, убитый, я в серую грязь упаду…
Ты меня разбуди, разбуди.


Это всё были стихи ранние, 92 года, имхо довольно слабые. Но. Нет ощущения как часто от Самойлова, иногда от Тютчева, почти всегда от Фета - "Зачем?!". Человеку нужно было сказать - и он сказал. А получилось как получилось.

Борис Рыжий 16 Май 2020 09:45 #8

  • rudolf
  • rudolf's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Окольничий
  • Posts: 878
  • Thank you received: 151
  • Karma: 15
да, согласен, в "зрелых" стихах появляется удивительное сочетание незаурядного поэтического дара, чувства слова и грубой прозы жизни. впрочем, об этом уже тома написаны и все исследовано детально до крупиц. даже мэтрами.
а я тут вот о чем подумал… удивительно, но такой феномен у геологических отпрысков очень часто встречается в жизни. по крайней мере, практически полностью аналогичные ситуации я в своей жизни легко вспомню не менее 4-х. впрочем, наверняка, это просто следствие выборки, а не какая-то уникальность геологии с ее «двухдонной» романтикой. по крайней мере, другой, не менее (а многими признается даже более) одаренный уралмашевский поэт с такой-же трагической судьбой (наркота и из окна (как башлачев). в 38 лет, и что символично - в последний день 2 тысячелетия) и близкий друг рыжего – роман тягунов - был сыном математика и учился на мехмате свердловского универа. правда и тут без дозы романтики не обошлось – он был неплохим альпинистом. кстати, они с рыжим даже внешне чем-то похожи, хотя роман (он справа на фото)на 12 лет старше был:

2020_05_16.jpg


я знал отца рыжего – уральского ученого-геофизика бориса петровича рыжего и даже встречался с ним очно в тюмени в самом начале 2000-го, когда мы разрабатывали один геологический проект для хмао-югры, и нам были необходимы геофизические данные по приуральской части – его приглашали, как региональщика, на наши рабочие совещания. это был уже седой с заметными еврейскими чертами больной старичок, профессионал своего дела, но уже вынужденно отходивший от него. а ведь ему тогда было всего 62 примерно. здесь ему 60:

2020_05_16_2020-05-16.jpg


все, что рыжий-мл "достиг" и сделал в своей жизни – практически все заслуга отца. включая, конечно, безудержное курение и пьянство.
дело в том, что я не знаю практически ни одного выдающегося (или просто много сделавшего) геолога, не любившего выпить. сама профессия и единение с природой к этому толкают и нашептывают, видимо, не знаю. но все легендарные первооткрыватели сибирской нефти и руд, все отраслевые ученые и академики этой сферы в своей жизни пили практически постоянно, при любой представившейся возможности. все их известные смешные истории, байки и анекдотические случаи, которые в разговорах реками лились (и льются до сих пор) связаны именно с этим. это не отдельные экстравагантные случаи, а рабочий фон, эфир (этиловый?), в котором все и происходило.
трудно сказать, что именно является причиной этого феномена, но это так. при этом важно отметить, что то старшее поколение, постоянно бухая, умело удивительным образом оставаться в отличном рабочем состоянии и продолжать работать. подозреваю, даже лучше, чем без допинга.
я захватил многих из них и многократно был свидетелем того, как, пропустив по изрядной дозе шнапса и раскрасневшись, они вдруг понимающе притормаживали столование и возвращались продуктивно работать в этом состоянии, никак не обрывая, как правило, насыщенный график своего рабочего дня. дело было для них святое. а вечером, после, могли снова весело накатывать, иногда допоздна, но на следующее утро первыми на работе были именно они. с иголочки. поразительный профессионализм. и пития тоже.
у следующего поколения, родившегося в 50-х, немного другая история. по ним статистика у меня по понятным причинам побольше. и печальнее. из десятка-полтора близких и хорошо знакомых мне старших коллег, осталось …двое. оба больны. все они хлебали и курили просто по-черному, причем часто совецкую бормотуху, работали уже хуже и удивительно синхронно вымерли в 45-60 лет. случайность? не думаю...
следующее поколение - это уже дети тех легендарных геологов, под звон граненых стаканов обеспечивающих прирост ресурсных богатств ссср (которыми кормится по большей части и нынешняя россия). зачатые в 60-70-е на этом не выветрившемся суррогате спирта и никотина, как правило, обеспеченные, они с детства оказывались погруженные в ту атмосферу – их часто брали с собой в поля, они крутились в этой тусовке и застольях.

рыжий–мл был, конечно, никакой не пролетарий по духу из промышленного вторчермета свердловска, это его такая поэтическая фича, экзокульт - он просто там жил 10 лет ( с 6 до 16). а был вполне себе начитанный, эрудированный, культурный, и... своенравный, бунтующий против бытовой плесени уходящего совецкого прижима. и при этом, как уже упоминал, с детства хапнувший полевой романтики от отца, включая курево и бухло, конечно.
с одной стороны, папа по бытовой части делал для него все – нанимал не хотевшему учиться сыну и его ранней жене репетиторов, устраивал прием в горный, улаживал учебные конфликты, пропихивал в аспирантуру и после этого формально взял на работу к себе в лабу, где он работать не хотел, не собирался и практически не работал, получая зарплату.
параллельно, со стороны родителей шли чуть ли не ежедневные вылавливания пьяного сына из компаний, выводы его из запоев, наркодиспансер, нервные беседы, нудные наставления… показательно - будучи женатым, имея свою хату (ну как свою - батя через институт выбил) и ребенка, половину времени продолжал волыниться в родительской хате – там кормили, баюкали, отхаживали, возвращали к жизни, давали денег. даже друзей водил обычно туда, а не к себе.
с другой, когда парню было 14 лет, папе было не до сына – он защищал докторскую и возглавил институт. ритм работы был такой, что к концу директорства (а там столько нужно сделать и выпить!) понеслись инфаркты, какие тут душевные проблемы сына… который позднее отблагодарит отца новыми инфарктами – и после 6-го из них его сердце не выдержит на 67 году…
27-летний сын не смог придумать ничего лучшего, как в очередной раз прийти к родителям в дом, душевно поболтать с ними вечером и там же ночью у них повесится на балконной двери.

другой такой случай - сын известного красноярского геолога геннадия дмитриевича назимкова («геныча») – тимур. отец был однокашником и другом моего первого научного наставника, часто приезжал к нам в новосибирск в начале 90-х, выпивал, как обычно, со своим другом, вспоминали, а я жадно слушал. а потом он однажды привез в подарок нам две книги стихов и прозы своего сына тимура, изданные уже посмертно.

2020_05_16_2020-05-16-2.jpg


так я узнал о его трагедии. история, в принципе, такая же. отец в совецких полях, побухивая и смоля беломор, а талантливый сын на дворовых просторах. поначалу прекрасно рисовал, обучался в суриковской школе художественной в красноярске, ходил в музыкальную школу, но потом все чаще – во дворы, где бухло, биксы и шмаль. устроили в томский универ на геофак, забухал, перевелся в новосибирский пед, но и его не смог закончить. жизнь с ее необходимостью самостоятельно оперяться и учиться летать, работать раздражала, хотелось сразу из гнезда с принесенными родителями червячками в небо. все это выплескивалось словами и аккордами в протестные стихи, песни, красками в акварели и рисунки.
я был во власти вдохновенья,
когда - в минуту - сожаленье
ко мне слетело... о летах,
утраченных в пустых мечтах.

я не для жизни создан был. ужасно
носить это в себе, переживать
и знать заранее, что все труды напрасны...
душа не отлетит! не надо б знать...

носить меж тем ещё одно желанье:
молю глазам ослепнуть и ушам не слышать!
так жить - одно несносное страданье,
и грудь моя, увы, напрасно дышит.

людей мне видеть в тягость, но без них,
я знаю, мне ещё труднее будет.
и я пока не оставляю их,
хоть вид их желчь во мне с рассветом будит.

нет пищи для души,
и голодает она.
мне двадцать лет –
я ж стар и сед,
разут, раздет
и денег нет.

параллельно – пьянство, потом наркота, болезни сердца и психики от запоев и море таблеток. родители спохватились поздно и бесполезно – наставления, ругань, разлад...
однако, это скучно сознавать!
я полагал, что я один такой халдей.
но, видно, с детства всем внушает мать
свод истин тёмных и беспочвенных идей.

парня от отчаяния запихивали в «дурку» (наркодиспансер), но сынок еще ретивее всех посылал и продолжал доживать – жить ему уже давно не хотелось.
я чую смерть. она меня не чует!
зачем живу? живу, чтоб умереть.
и гложет меня тайная досада
на тех, кто счастлив, кто доволен жизнью,
на жалкую, беспомощную старость,
кой-как дотягивающую свой беззубый век
содействием родных своих и близких,
которым также всем
давно
пора
в могилу.
я ощущаю горечь бытия,
как горечь от затяжки папиросой.
я смерть люблю, и всей душой
я ожидаю свой конец.
прости, прости меня, отец!
прости, и мать...
зачем доныне
душа моя презреньем стынет?
зачем я должен был узнать
изнанку жизни? чтоб страдать?
не вечен ветер перемен -
бывает тишина,
когда стоит ни лето, ни зима.
тогда, мешая ночь и день,
и правду, и обман,
на целый мир спускается туман.
в тумане всё не так течёт.
у времени особый счёт -
куда угодно, только не вперёд.
туман людей глотает вмиг,
и шанс вернуться невелик.
туман съедает след и душит крик

душе моей несносно стало в теле,
которое икало и смердело.
и из своей темницы улетела
душа моя.
а тело околело.

стихи, конечно, далеко не того уровня, как у рыжего, в подавляющей массе наивные, юношеские совсем... но это не важно – они от этого не становятся менее искренними, пронзительными и трагичными. в стихах врать трудно...
он еле протянул до 25 лет и покончил с собой в 1988. как именно, точно не знаю – расспрашивать отца мне было неудобно, а сами они не афишировали – всем говорили, что сын долго болел сердцем и умер. видимо, очень неудобной была правда. по слухам - тоже выбросился из окна. но не суть. после смерти родители, особенно отчаявшаяся мать, всю вину за трагедию в душе взяли на себя. тщательно собрали весь материал сына (это более 500 стихов, небольшие рассказы, рисунки и акварели), вложили деньги, и опубликовали отдельными изданиями. это была хоть какая-то очистка совести перед сыном и покаяние.
с отцом я в последний раз встречался лет 8 назад в красноярске, куда ездил по делам. у него на работе. он постарел, но тогда еще оставался прежним «генычем», которым его знали все красноярские геологи - любившим выпить с друзьями, посмеяться над рассказами. по крайней мере, мне, как молодому, пришлось сгонять в соседний магазин и подливать старшему товарищу, ибо сам не очень люблю. недавно я узнал, что он и его жена умерли.

третий случай – мой наставник, тот самый друг назимкова. тоже широко известный в узких кругах томский разухабистый геолог, пьяница и балагур. любил писать стихи, играл на трубе, пел, занимался боксом, любил футбол. я пришел в лабу, когда ему стукнуло 58, но выглядел он на все 68. пил ежедневно, но не ранее 12 дня. может это и спасало, хотя за сутки и выходило не менее 1-2 пузыря водки. каждые! 365 дней в году. при этом работал как-то, писал статьи, сварганил две докторские. поколение такое...
у него был прекрасный и талантливый сын, постарше меня, отличный музыкант, детально разбиравшейся во всех направлениях рока, имеющий прекрасную коллекцию винила тех времен, футболист, программист. его друзья мне писали даже из канады, вспоминали, восторгались. но… алкоголик. как говорят, пристрастил его к этому сам папаня, возивший сына-школьника в экспедиции, где они с дружбанами рыбачили и беспробудно бухали, подливая у костра разомлевшему пареньку.
сколько с ним они ни мучились потом по жизни (все на моих глазах было) – бесполезно. в итоге мать от расстройств была вынуждена усесться в инвалидное кресло, а папа бухал по ночам с сыном.
правда, здесь судьба чуток не так быстро повернулась жопой к отпрыску и подарила ему почти 50 годков – при этом сначала умер от диабета отец, которого хоронить по сути пришлось мне – сын от переживаний ушел в очередное пике, а мать в кресле недвижима. потом через пол года ушла и мать. а еще через пол года в опустевшей квартире нашли сына, холодного после очередного запоя.

еще один известный случай озвучивать не буду, ибо оба фигуранта живы еще и трагедия продолжается. отец - легендарный ученый, геолог, любящий с детства выпить чуток в дружной компании, но при этом ужасный трудоголик с удивительной работоспособностью. сын – тоже достаточно известный, талантливый специалист, параллельно отличнейший музыкант, бард. знает наизусть всего есенина. и... - жуткий алкоголик, возомнивший себя эдаким гением и идеологическим пропойцей, аки его кумир. запои продолжаются уже десятилетиями, иногда до белой горячки и вызовов скорой, чередуются с временами затишья по синусоиде, с угрожающе сокращающимся периодом колебаний. положение отца и современная медицина позволяет ему держаться на плаву, но ситуация все мрачнее, кто раньше уйдет – уже старый отец или молодой сын – не ясно.

в общем, налицо какая-то гнетущая поколенческая или генетическая последовательность/закономерность у этих трудовых романтиков – отцов и талантливых, но выброшенных жизнью детей. что характерно – по сути, эти дети становятся знаменитее отцов, хотя и невыносимо горькой ценой.

ну а стихи рыжего-мл действительно поразительные… не все далеко, но некоторые просто шедевры. только я их никак не могу склеить/идентифицировать с образом их автора, как человека. для меня это совершенно разные вещи. последний хуже и явно слабее. некоторые очевидцы, не склонные к мифотворчеству, это подтверждают. так часто бывает почему-то.
Last Edit: 16 Май 2020 12:16 by rudolf.
The following user(s) said Thank You: Grigoriy

Борис Рыжий 16 Май 2020 10:11 #9

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Скопировал у себя

niktoinikak.livejournal.com/1607631.html

Борис Рыжий 16 Май 2020 11:01 #10

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Oтцы ели кислый виноград, а у детей на зубах оскомина.

Борис Рыжий 16 Май 2020 12:38 #11

  • .Pirron.
  • .Pirron.'s Avatar
  • NOW ONLINE
  • Посадник
  • Posts: 4097
  • Thank you received: 188
  • Karma: 42
Мне эти ранние стихи Рыжего не показались слабыми, Григорий. Наоборот - я давно не встречал поэта настолько сильного и своеобразного, и поэтому я, приходя на форум, шел в последние дни в первую очередь в эту тему - хотя прежде я ваши поэтические темы оставлял на потом, а Нестеренко вообще читал только от случая к случаю. Меня вот только удивило в этих стихах то, что они постоянно выражают беспросветное отчаяние, и автор своей любовью к резким диссонансам, к внезапно оборванным строчкам это еще подчеркивает. Как-то то, что его не убивало, не делало его сильнее. :) Но к эстетическому уровню стихов это, конечно, отношения не имеет.

Борис Рыжий 16 Май 2020 13:30 #12

  • Vladimirovich
  • Vladimirovich's Avatar
  • OFFLINE
  • Инквизитор
  • Posts: 86502
  • Thank you received: 1309
  • Karma: 78
Мне лично это Рыжий не нравится :glasses:
Он наверно что-то пьет и курит что-то тяжелое, но это как-то не тащит, нет....

Сюр-танго ... одиноко хрипит стейнвей...
А зеркала торжественны и мутны...
Горький цвет ослепительных орхидей,
Впряженных в гриву вороного утра...
Каждому - своё.

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:02 #13

  • rudolf
  • rudolf's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Окольничий
  • Posts: 878
  • Thank you received: 151
  • Karma: 15
отчаяние от безвыходности. с одной стороны у него мощный талант, процеженная на литературной центрифуге и впитанная природными фибрами поэтическая культура (все эти вторчерметы, урки и подворотни - фигня и антураж) и непомерные, но обоснованные амбиции к славе, с другой - первая и последняя настоящая любовь, сын, предлагающий никчемному папе свою любимую лошадку с голубой гривой, лишь бы он не ушел от них, больной отец и его питающий ментальными корнями свердловск. с одной стороны - признание столичными мэтрами (рейн, кушнер, евтушенко и др.), с которыми он по-панибратски общается и бухает, часто переходя под градусом за все рамки приличия, участие в международных поэтических форумах и новые манящие горизонты превзойти бродского и пастернака, с другой - необходимость автономной (без бати) бытовой обустроенности и обеспеченности, элементарной способности жить.
одна сторона тянет вверх, опасно поднимает в небесные дали, другая - ностальгически и "по-человечески, слишком человечески" тянет инстинктивным грузом "к родной сохе". последние его пара лет - это сплошь нервные и мучительные метания оттуда и сюда, отсюда и туда. он то порывает с постепенно омещанившейся (и наверное - уже уставшей от его похождений) женой, делано злится на сына, застрявшего за компом, возлетевшим над европой птахом эпатажно облетает роттердамские бары и чарует есенинскими нетрезвыми выходками иностранную публику, то плачет после телефонного разговора с отцом, а по приезду припадает блудным сыном к родительскому очагу и душеякорной жене с явно непростым и любимым ребенком. окончательно перерезать этот связующий пупок, переступить через что-то генетически базисное в себе, он так и не смог. это состояние напряжение копится давно и постоянно - это заметно по его разнице поведения на трезвяк (когда все в себе) и под мухой (когда кишки наружу). это были, как говорят очевидцы, два совершенно разных человека, небо и земля. человек без внутреннего конфликта так не раздваивается, как его не пои. на трезвую голову это перманентно выражалось в отчаянных диссонансных стихах и все более снобистском поведении с коллегами и даже друзьями, на пьяную - в буйствах и отчаянных разгулах. до наркодурки.
и именно в этом напряге от отчаяния он провел последние долгие разговоры с родными вечером своего последнего дня, когда обсуждались судьба сына, семьи, возможного переезда в столицы, в общем - необходимости какого-то разрешения жизненного цугцванга. но драма в том, что она не разрешалась для него, да и вряд ли могла в его раскладах - цугцванг разрешается сбросом фигур с доски. плюс уже ненормальная психика от постоянных запоев и наркоты. достаточно было искры, незначительного и малозаметного последнего толчка. какого и когда-не важно.
впрочем, все как обычно в таких историях...
Как-то то, что его не убивало, не делало его сильнее.
он сидел на двух стульях и отчаянно ремонтируя и укрепляя один из них, рушил второй. пересаживался и колотил первый. сильнее тут не станешь - скорее станешь другим. и да, пиррон, вы совершенно правы - то, что его не убивало, его не только не делало сильнее, оно его ослабляло. любой прорыв в какую-то сторону, тут же оборачивался муками и переживаниями. верное замечание! с другой стороны, иначе он вряд ли стал бы таким поэтом
Мне лично это Рыжий не нравится :glasses:
Он наверно что-то пьет и курит что-то тяжелое
уже почти 20 лет ничего не принимает. а насчет не нравится... есть и такое мнение в поэтической среде. но в основном считают его крупнейшей величиной, как минимум, своего поколения. впрочем, дело вкуса. мне лично многое нравится, именно цепляет. но не все. и повторяю, больше всего меня поражает неорганичность его стихов с ним самим. как человек, в своей жизни, своем поведении, своей ментальности он (имхо) явно не дотягивает до своих произведений. ну нет (не видны) у него даже таких красок, которыми он пишет полотна. удивительный феномен для меня. возможно, ошибаюсь или много не знаю просто - что то ускользает от взора со стороны.
Last Edit: 16 Май 2020 14:17 by rudolf.

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:10 #14

  • .Pirron.
  • .Pirron.'s Avatar
  • NOW ONLINE
  • Посадник
  • Posts: 4097
  • Thank you received: 188
  • Karma: 42
На уровне эмоций он и мне не очень нравится, поскольку это тягостное состояние, которое его стихи выражают, он не только ничем не компенсирует, но, наоборот, подчеркивает уже чисто формальными средствами. Но - тексты производят впечатление чего-то значительного, густо наполненного подлинным переживанием, очень своеобразного по стилю - причем это не кривлянье Вознесенского, всячески изображающего дерзновенного новатора, а находки, которые появляются в тексте по делу - для того, чтобы лучше выразить то, что автор старается высказать. А сложные необычные метафоры, если это не пустая, из пальца высосанная дребедень, в итоге подействуют на мышление внимательного читателя благотворно, освободив его хотя бы отчасти от заштампованности и тривиальности, мышлению многих людей присущих. Но лично для меня одно стихотворение в день - это та норма, которую я не стал бы добровольно превышать при чтении таких стихов. :)
Last Edit: 16 Май 2020 16:06 by .Pirron..

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:13 #15

  • .Pirron.
  • .Pirron.'s Avatar
  • NOW ONLINE
  • Посадник
  • Posts: 4097
  • Thank you received: 188
  • Karma: 42
Это я написал, отвечая Владимировичу, еще не прочитав ваш пост, рудольф

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:22 #16

  • Хайдук
  • Хайдук's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Наместник
  • Posts: 41628
  • Thank you received: 92
  • Karma: 23
поэзия как-то никогда не привлекала, нравились и заценивал стихи в далёком прошлом/школе, но потом увлёкся строгостью в пику мутным эмоциям :blush:

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:26 #17

  • .Pirron.
  • .Pirron.'s Avatar
  • NOW ONLINE
  • Посадник
  • Posts: 4097
  • Thank you received: 188
  • Karma: 42
Философия, Хайдук - это золотая середина между поэзией и математикой. ;)

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:36 #18

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Пиррону. Да, ощущение огромной свежести, своеобразности стиля. Но это есть у многих талантливых любителей.
Что касается Нестеренко, лично я ставлю его очень высоко, но его поэзия пропитана и живёт ненавистью. Оттого многие не принимают.

Борис Рыжий 16 Май 2020 14:38 #19

  • rudolf
  • rudolf's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Окольничий
  • Posts: 878
  • Thank you received: 151
  • Karma: 15
На уровне эмоций он и мне не очень нравится, поскольку это тягостное состояние, которое его стихи выражают
видимо, пиррон, вы другого настроя просто... я вот большей частью как раз не могу серьезно воспринимать "нетягостные" стихи. нет, они могут мне нравится, но несерьезно, по-другому. а этот поэтический "dark wave", трубный готик-рок, практически "the cure" без музыки - именно моя волна, поэтому я тут как бы освобожден от впечатления излишней фоновой тяготности - для меня это норма.
а вот по текстовой части полностью с вами согласен. впрочем, по его поэтике с лупой прошлись уже многие теоретики искусства, многое выложено на сайте, ему посвященном и указанном григорием в первом посте. я воздержусь от вынужденной бледности своих возможностей анализа на их фоне.

кстати, а прозу его кто-то читал? роттердамский дневник (неоконченный), например? не касаясь технической стороны дела (которая, в отличие от стихов, безусловно далека от изящных словесных высот), имха там он больше проступает как человек. тем более задеты как раз последние годы, многое лучше понимаешь в его душевных коллизиях.

Борис Рыжий 17 Май 2020 04:13 #20

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Фонари, фонари над моей головой,
будьте вы хоть подобьем зари.
Жизнь так скоро проходит — сказав «боже мой»,
не успеешь сказать «помоги».
Как уносит река отраженье лица,
век уносит меня, а душа
остается. И что? — я не вижу конца.
Я предвижу конец. И, дыша
этой ночью замешанной на крови
говорю; «Фонари, фонари,
не могу я промолвить, что болен и слаб.
Что могу я поделать с собой? —
разве что умереть, как последний солдат,
испугавшийся крови чужой»

Борис Рыжий 18 Май 2020 04:29 #21

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Новогоднее письмо

Я тоже отмечаю Новый год.
Тем больше веселюсь, чем больше водки,
чем больше водки —« женщин» не скажу —
я выпил. И луна на небе…
Нет, не луна, а свечи освещают
мое лицо.
Прошел тяжелый год.
и дни, вы были алыми от крови,
Которая лилась, пусть не ручьем,
Но все же….и флажки на елке
Алеют, как листы календаря
Должны алеть.
Я тоже отмечаю
Новейший год. И нависают слезы
От смеха на ресницах, словно те
Флажки — на хвое непушистой елки

Борис Рыжий 19 Май 2020 04:46 #22

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Утро появляется там, где ночь
исчезает. В колючем разливе света
из глаз исчезают сны и проч.
В глазах появляется лист газеты —
«…потерялась собака, уши…», «…завтра
войска Шеварднадзе…», «…развал науки…»
Морщинится тень. Доеден завтрак.

А мне некому подать руку…

Борис Рыжий 19 Май 2020 12:17 #23

  • .Pirron.
  • .Pirron.'s Avatar
  • NOW ONLINE
  • Посадник
  • Posts: 4097
  • Thank you received: 188
  • Karma: 42
Что-то в последних трех текстах он сильно сдал. Текст про Новый год, по-моему, вообще никакой. Последний текст начал, вроде бы, хорошо, продолжил хуже, закончил снова никак. Это какая-то сентиментальная полуграфомания с проблесками, иногда яркими проблесками, таланта.

Борис Рыжий 19 Май 2020 13:55 #24

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Ещё не вечер :-) Тут я выкладываю(пока) всё. По причине сказанной выше - пустых стихов нет. Что слабые - дело другое.
Last Edit: 19 Май 2020 13:55 by Grigoriy.

Борис Рыжий 19 Май 2020 18:47 #25

  • rudolf
  • rudolf's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Окольничий
  • Posts: 878
  • Thank you received: 151
  • Karma: 15
это со стороны культинара григория ресторанная дразнилка, ув. пиррон, всего стихов что-то ок 500, если не ошибаюсь. даже если григория хватит на 1 стих в 1-2 дня, то всего через 2 года тема/меню закроется. не хотелось бы перекушать с разбегу и потерять вкусовые ощущения быстро. лучше растянуть...
что касается последнего поэтического выплеска, то надо осознавать - как всякий искренний алкоголик, борис подолгу не мог спать ночами. глушил кофе литрами... часто отрубался под утро. а иногда и не отрубался вовсе, если были дела. отсюда такие сартровские экзистенциальные вещи. морщинится тень-здорово, считаю. под утро тени действительно морщинятся, меняются...и "исчезают в полдень".

а вот в этой фразе в конце - вообще вся суть:
А мне некому подать руку…

это занавес. все перекрывает. за это и любим.
я бы еще привел примеры и написал, но не буду перебегать дорогу перед григорием.

насчет новогоднего письма согласен, не так мощно. хотя даже на этом ровном и слабом по импрешен месте нашлось место для красивой минидрамы:
И нависают слезы
От смеха на ресницах, словно те
Флажки — на хвое непушистой елки

чувствуете? прекрасная аллегригория, считаю.
ну и не забывайте, это его начало. парню 19 лет еще.... кстати, уверен, уже следующее стихотворение вас не оставит равнодушным. хотя в те же 19 лет написанное. удивительно.
Last Edit: 19 Май 2020 18:51 by rudolf.

Борис Рыжий 19 Май 2020 18:51 #26

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Имхо всё до сих пор приведённое - довольно слабо. Но - нужные звенья в цепи.

Борис Рыжий 20 Май 2020 04:28 #27

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Кладбище

Е. П.

Что кладбища? Все те же города
в миниатюрном варианте. Окна.
И люди в окнах. Смотрят в сад. И сад
лежит, заросший четными цветами.
О домоседы! Я искал твою
могилу. Не нашел и долго
бродил меж этих улиц, словно Бог
меж звезд. И понимал, как Он ничтожен.

Моя родная, на колени встав,
хотя б на расстоянии с тобою
сравняться ростом. Так стоять, пока
не выпадут с руки того же Бога
к моим ногам клочки заката, как
с моей — к твоим не выпали гвоздики.

Борис Рыжий 21 Май 2020 04:17 #28

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Кальян

Так и курят кальян —
дым проходит сквозь чистую воду.
Я, сквозь слезы вдохнув свои годы,
вижу каждый изъян.

Сколько было всего.
Как легко забывается детство
и друзья. Я могу оглядеться,
а вокруг — никого.

Остается любовь;
что останется той же любовью,
только станет немного бессловней,
только высохнет кровь.

А стихи, наконец,
это слабость, а не озаренье,
чем печальнее, тем откровенней.
Ты прости мне, отец,

но, когда я умру,
расскажи мне последнюю сказку
и закрой мне глаза — эту ласку
я не морщась приму.

Отнеси меня в лес
и скажи, в оправдание, птицам:
«Он хотел, но не мог научиться
ни работать, ни есть»

Борис Рыжий 22 Май 2020 04:21 #29

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
Пустота

Да, с пустотою я знаком.
Как с ночью — Фрост. Я помню дом.
Вернее ряд пустых домов.
Как полусгнивших черепов
глазницы, окна голубой
взгляд останавливали мой.
И я, слепец, всю жизнь подряд
поймать чужой пытаюсь взгляд.
Мне б там стоять, замкнув уста,
и слушать ливень, в волосах
шуршащий, как в соломе крыши,
как в вечеру скребутся мыши,
как ветер, выдувая ночь,
копается в душе и прочь
уносит клочья тихих слов,
как выносили из домов
добро, что кое-как нажили,
оставив пряди белой пыли…
…Скорей для памяти своей,
а не для сумрачных гостей
замки повесив. Помню дом.
Да, с пустотою я знаком.

Борис Рыжий 23 Май 2020 04:15 #30

  • Grigoriy
  • Grigoriy's Avatar
  • NOW ONLINE
  • Боярин
  • Posts: 14908
  • Thank you received: 378
  • Karma: 65
«Город наш все еще город, о Кирн, но уж люди другие»,
мне жить в нем приелось, что Богу —
«разнообразность» молитв,
ночь обдает меня фарно-фонарно-серебряной гнилью,
взгляд мой пустует, как поле пустует в предчувствии битв.

«…Люди другие…», не верят ни в Бога…
Не чувствуют лета…
Нервы мои оголились как корни засохшего пня,
ночь обдает… я не знаю, не верю, что кто-то, где-то
ждет, в омут зеркала глядя, жалея, что видит себя,
а не меня. На взгляд мой сползлись минотавры улиц,
шею мою овивают тени оконных рам.
Но в постоянную серость глядеть — в эти лица, будни…
Как ни пытайся не верить, станешь дальтоником сам.
Moderators: Grigoriy
Рейтинг@Mail.ru

Научно-шахматный клуб КвантоФорум